Antoine de Saint-Exupéry: El Principito. Por Jesús Ángel Rodríguez

Saint-Exupéry, Antoine de: El Principito. Salamandra, Estella, 2020. 95 páginas. Comentario realizado por Jesús Ángel Rodríguez.

Te propongo un reto

Parece que, al ser un libro pequeño y con dibujos, es un libro infantil. La edición que yo compré tiene un tamaño de Din-A5 y parece eso, un libro para niños. Para leer a tus hijos pequeños cuando se van a la cama. Para que a los 7 u 8 años se lo puedas ofrecer para que se inicien en la lectura.

Es un libro universal. Este verano cuando estuve de viaje con mis hijos en Oporto entramos en la Livraria Lello (la librería más bonita del mundo, según los propietarios) y me quedé muy asombrado cuando fui descubriendo que este grandísimo libro estaba en todos los idiomas en los que esta librería tiene ejemplares. Me quedé completamente impactado por ello. Uno se podría imaginar que en una librería portuguesa con libros en varios idiomas se encontraría a Os Lusíadas escrita por Luís de Camões (ya que es una librería portuguesa), o nuestro querido Don Quijote de la Mancha (probablemente el libro más traducido del mundo después de la Biblia), o tal vez Hamlet. Pues no, es este libro alucinante. Lo cual me dejó muy pensativo y me lo compré. Recuerdo que no sabía qué edición comprar y mi hija (24 años) me dijo que daba igual, que era un libro para tener varios

Abdulrazak Gurnah: Paraíso. Por Fátima Uríbarri

Gurnah, Abdulrazak: Paraíso. Salamandra, Barcelona, 2021. 304 páginas. Traducción de Sofía Noguera Mendía. Comentario realizado por Fátima Uríbarri (Periodista; fauribarri@gmail.com).

Corazón apátrida

El mercader Aziz entra en las aldeas y poblados, ataviado con sus suaves túnicas y su olor a perfume, al frente de una vistosa caravana. Los porteadores le siguen al ritmo de tambores, panderetas y cuernos; el capataz grita y agita su vara amenazante para que nadie pierda el ritmo. El mercader Aziz es un ‘seyyib’, un señor, un amo.

En torno a esta figura que irradia autoridad construye Abdulrazak Gurhah, último premio Nobel de Literatura, el relato de su novela Paraíso, que la editorial Salamandra publica en España.

El triunfo de este escritor en Estocolmo fue una sorpresa. Cuando a Gurnah le concedieron el Nobel “por su penetración inflexible y compasiva de los efectos del colonialismo y los destinos de los refugiados en el abismo entre culturas y continentes” sólo había tres libros suyos en español. Los habían publicado hacía años las editoriales El Aleph y Poliedro.

Irène Némirovsky: Suite francesa. Por Jorge Sanz Barajas

Némirovsky, Irène: Suite francesa. Salamandra, Madrid, 2005. 480 páginas. Traducción de José Antonio Soriano Marco. Comentario realizado por Jorge Sanz Barajas.

¿Qué decir de un libro que permanece escondido en una maleta durante seis décadas, que no ha perdido un ápice de actualidad y que día a día gana lectores? Suite francesa, de Irène Némirovsky, fue escrito antes de 1941, sólo sus hijas supieron de él hasta 2004 y su prestigio no ha dejado de crecer en un goteo incesante de ediciones que corre paralelo al «boca a boca» con que los lectores lo recomiendan.

El libro narra un asunto espinoso: la vergonzante huida de los franceses durante la ocupación alemana en 1940. La mirada procede de una rusa expatriada, de condición judía, convertida al cristianismo, que ha tomado la firme decisión de no huir más y contempla perpleja los turbios reflejos de la condición humana. Suite francesa es un libro apasionante, pero la historia de su transmisión no desmerece. Se trata de un material en carne viva, escrito sin tiempo alguno para digerir las emociones directas que su autora estaba experimentando; el libro es impactante y físico. Irène Némirovsky lo cuajó sin apenas medios: escrito con letra minúscula por el miedo a quedarse sin tinta o papel, Suite francesa es un emblema de crisis.

No era el primer exilio de Irène: nacida en Kiev en 1903 e hija de un poderoso banquero ruso, hubo de dejar Moscú tras la Revolución; vivió el París de entreguerras con pasión adolescente. De confesión judía, aprendió ruso, francés, yiddish, polaco, finés, inglés y vasco. Sufrió el desarraigo de país, padres y lengua natal. Quizá fuera la ausencia de una madre distante y cruel lo que marcó la mirada de Irène: en su infancia habitó en Ucrania, Biarritz, San Juan de Luz, Crimea, San Petersburgo… Territorios que dejaron tan profunda huella como la lectura de Turgueniev, Gogol o Dostoievsky. Menos huella le dejó su madre: alojada en caros hoteles, manda a la nodriza y a la pequeña Irène a pensiones baratas. La distancia es la lente con que Irène mira el mundo: nada es lo que parece si lo miras bien. «¡Eso que vosotros llamáis éxito, victoria, amor u odio, yo lo llamo dinero!», escribe en una de sus primeras novelas.

John Boyne: La casa del propósito especial. Por Javier Sánchez Villegas

Boyne, John: La casa del propósito especial. Salamandra, Barcelona, 2009. 409 páginas. Traducción de Patricia Antón de Vez. Comentario realizado por Javier Sánchez Villegas.

Cada libro tiene su momento. Y el momento para que yo me leyera este libro ha sido este verano, a raíz de un viaje por esas Rusias de Dios. Por supuesto, me ha encantado. Bien documentado (hasta donde se puede estar), John Boyne (conocido por todo el mundo como el autor de El niño con el pijama de rayas) nos narra una improbable historia de amor en un contexto de decadencia de los zares en la Rusia de principios del siglo XX y el estallido de la revolución bolchevique.

El relato comienza en Londres, en 1981. Georgi Danilovich Yáchmenev acompaña a su esposa Zoya, que agoniza en un hospital, víctima de un cáncer. Los recuerdos de toda una vida juntos (más de sesenta y cinco años) se agolpan. Así, Georgi va rememorando capítulos fundamentales de su vida, de esos que no se olvidan por muchos años que pasen. Su vida en su mísero pueblo natal, que abandonó tras una serie de acontecimientos fortuitos, para unirse a la guardia personal de Alexis Romanov, el único hijo varón del último zar de Rusia, Nicolás II, aquejado de hemofilia (si os interesa el tema y las figuras de los Romanov, os recomiendo otro libro, Nicolás y Alejandra, escrito por Robert K. Massie). Así, en un ir y venir en el tiempo (los recuerdos son libres y no siempre siguen un orden lógico), Georgi sigue recordando su vida en palacio: el lujo en el Palacio de Invierno en San Petersburgo, las intimidades de la familia imperial, el influjo de Rasputín sobre Alejandra (con sus nefastas consecuencias)... Igualmente, el estallido de la revolución bolchevique, que supuso la reclusión y posterior ejecución de los Romanov. A la vez, Georgi va trayendo a la memoria los momentos de su exilio en París y Londres, su trabajo en la biblioteca, su familia... 

En fin, en el fondo es, por encima de todo, una gran historia de amor imposible entre dos personas que estaban destinadas a no conocerse nunca, a no vivir juntas nunca, a no tener nada en común nunca. Pero el destino, en ocasiones, juega con nosotros, haciendo que lo imposible se haga realidad.

No puedo contar más de la novela, pues perdería su encanto. Sí quiero destacar lo bien documentada que está y lo maravillosamente pautado que es su ritmo. John Boyne no decepciona. Si a esto unimos el encanto de poder visualizar palacios, monumentos, calles, etc. de San Petersburgo, esta novela casi alcanza la perfección. Que la disfrutes. Hasta la próxima.

David Mazzucchelli: Asterios Polyp. Por Fernando Vidal

Mazzucchelli, David: Asterios Polyp. Salamandra, Madrid, 2014 (edición original de 2009). 344 páginas. Traducción de Esther Cruz Santaella. Comentario realizado por Fernando Vidal (Universidad Pontificia Comillas, @fervidal31).

La galardonada obra Asterios Polyp fue creada a lo largo de 10 años para dar imágenes a una potente narración sobre la vida. A través de la historia de un arquitecto, se enfrentan la idea de destino y pasión. El protagonista se ha arrancado a sí mismo la responsabilidad de amar y se ha dejado dominar por los designios de un personaje inventado por él mismo y que cree que es su hermano gemelo. Va dándole parte de su vida a ese hermano gemelo, pero es él mismo el que se reduce a esa vida de inframundo: el gemelo en quien proyecta su miedo a amar es quien domina su vida. Incapaz de vivir, el protagonista se ha desdoblado y deja que sea un extraño –su gemelo- quien ocupe la mayor parte de su vida. El protagonista, Asterios, es víctima de su propio idealismo y ese idealismo no es más que miedo a vivir dependiendo del amor de los otros. Prefiere depositar su fe en dioses griegos que determinan trágicamente el destino, que recuperar la fe católica de su madre en un Dios que ama y com-padece. Pero el amor por una compañera de universidad -franciscana, pasional y compasiva- va a alterarle su visión del mundo. Su ocupante se resistirá y preferirá imponerse de forma ególatra y dominante a su esposa hasta que ésta le abandona y su vida se arruina en todos los aspectos. Entonces comienza un viaje de progresivo desprendimiento hasta ser acogido por una sencilla familia obrera de un pequeño pueblo del interior en donde reaprenderá a vivir. El cómic está repleto de detalles, ilustraciones generosas, personajes muy bien construidos y tiene una buena historia de fondo y forma. Un delicado estilo de dibujo de cromatismo artesanal nos lleva con ligereza y dejando espacio a la reflexión en una obra que justifica que denominen novela a este género gráfico.

Michela Murgia: La acabadora. Por Javier Sánchez Villegas

Murgia, Michela: La acabadora. Salamandra, Barcelona, 2013 (edición original de 2009). Colección "Letras de bolsillo" 166. 188 páginas. Traducción de Teresa Clavel Lledó. Comentario realizado por Javier Sánchez Villegas.

Hacía algún tiempo que no escribía. Han pasado varias semanas, desde que murió mi madre a principios de febrero, que no me sentía con fuerzas. He estado presente todo el tiempo, publicando comentarios magníficos de otras personas (a las que agradezco su trabajo), pero sintiendo un miedo tremendo a enfrentarme al teclado y a una página en blanco. Sin embargo, poco a poco voy sintiendo que algo me empuja a volver a escribir. Sin dolor, sin melancolía. Pero con esfuerzo. Durante todo este tiempo he tenido la oportunidad de leer mucho. Hora es ya de que empiece a compartirlo con vosotros.

La acabadora es una novela redonda, directa, sin ambages. Es cautivadora. Te sumerge en un mundo para mí desconocido de la Italia (en concreto, Cerdeña) de los cincuenta, en el que muchas cosas son naturales allí, como es el caso de la figura de la fill'e anima, la "hija del alma", concepto que se acerca mucho al de acogimiento, pero en el que está presente la familia de origen de la niña acogida. Sin embargo, este no es el tema central de la novela, aunque a primera vista pudiera parecerlo. 

Siguiendo una costumbre sarda cuyos orígenes se pierden en el tiempo, una anciana y una niña se unen a través del sagrado vínculo de la "adopción del alma". Nos encontramos en Soreni, un pequeño pueblo de Cerdeña, en los años cincuenta. Bonaria Urrai, la modista del lugar, mujer de antigua belleza y perenne soledad, ha adoptado a Maria, cuarta hija de una familia humilde que la descuida. Como consecuencia de esta adopción, la vida de la niña se transforma por completo. Sin embargo, y superado el primer tiempo de los idealismos, la niña empieza a percibir un aura de misterio que envuelve a su nueva madre. Largos silencios, extrañas salidas nocturnas, y la sombra de temor que enciende los ojos de quienes se cruzan en su camino. ¿Qué está pasando? Maria, ciertamente, está creciendo feliz y amada junto a Bonaria, pero ignora algo que todo el mundo en el pueblo conoce: que su nueva madre, su madre del alma, además de coser vestidos es la mujer que reconforta a quienes se acercan al final del camino, al final de la vida.

Anouk Markovits: Las hijas de Zalman. Por Javier Sánchez Villegas

Markovits, Anouk: Las hijas de Zalman. Salamandra, Barcelona, 2014 (edición original de 2012). 253 páginas. Traducción de Magdalena Palmer. Comentario realizado por Javier Sánchez Villegas.

"Estoy prohibida, como mis hijos y los hijos de mis hijos, prohibidos durante diez generaciones, sean hombre o mujer.

Desde que lo descubrí, todas las noches he estudiado la emisión de simiente como sus libros dicen que ocurre, como los nuestros dicen que no debe ocurrir.

El pergamino de la Ley antes fue piel, el hilo fue tendón, antes la pluma voló...

Dime, pergamino de fuego, cómo se aprende a estar ya escrito.

Dime, pergamino de cenizas, cómo se vuelve a empezar".

Así comienza esta novela de Anouk Markovits. La autora, de nacionalidad francesa, nació en el seno de una familia jasídica satmer (de origen rumano). Siendo muy joven (a los 19 años), se fue a Estados Unidos huyendo de un matrimonio concertado. Allí estudió en universidades como Columbia, Harvard o Cornell, obteniendo la licenciatura en Arquitectura y el doctorado en Literatura Románica. Su primera novela es Pur Coton (publicada en 1989), escrita en francés. Las hijas de Zalman (cuyo título original es I am forbidden) es su primera novela en inglés.

Leonie Swann: Las ovejas de Glennkill. Por Mari Carmen GdM

Swann, Leonie: Las ovejas de Glennkill. Salamandra, Barcelona, 2007 (edición original de 2005). 320 páginas. Traducción de María José Díez Pérez y Diego Friera Acebal. Comentario realizado por Mari Carmen GdM.

Una más que curiosa y muy entretenida novela en la que un rebaño de ovejas, muy especiales, en verdad, ante la repentina muerte por asesinato de su pastor, deciden emplear todas sus habilidades propias, y las adquiridas gracias a aquél, para investigar y descubrir, "sacar a la luz", al asesino. 

No deja indiferente los dobles sentidos de las apreciaciones que la autora pone en el razonar de las ovejas respecto a lo que observan y perciben del "rebaño humano", yendo sus propias valoraciones más allá de lo que cabría esperar de la aparentemente sencilla y anodina existencia de estos simples animales. Una tras otra se van sucediendo las paradojas del ser humano, de la naturaleza humana, de nuestros conceptos e ideas abstractas (como muestra, la idea que adquieren de la muerte y de "Dios") a la luz de unos ojos y un punto de vista que da que pensar al lector, acompañado de unas buenas carcajadas por el suceder de los acontecimientos. 

Para pasar unos buenos ratos de lectura distendida... y pensar un poco.

Khaled Hosseini: Y las montañas hablaron. Por Jesús Ángel Rodríguez

Hosseini, Khaled: Y las montañas hablaron. Salamandra, Barcelona, 2013 (edición original de 2013). 382 páginas. Traducción de Patricia Antón de Vez y Rita da Costa. Comentario realizado por Jesús Ángel Rodríguez.

Esta novela que hoy os quiero presentar llegó a los primeros puestos de libros más vendidos a los pocos días de salir, seguramente por la fama que han obtenido las dos novelas que le precedían. Para mi gusto, es la peor de las tres. Aunque mejoraría bastante si le quitas el capítulo 5 y, sobre todo, el capítulo 8. No tengas miedo de saltártelo, no aporta nada a la historia y –argumentalmente- parecía que la novela había acabado en el capítulo 7.

Y las montañas hablaron es la tercera novela de Khaled Hosseini, autor nacido en Afganistán que se exilió con su familia a EEUU cuando llegaron los talibanes al poder, dado que su padre era diplomático con el gobierno anterior. Licenciado en medicina, saltó a fama con su primera novela “Cometas en el cielo”, que escribió mientras hacía la residencia. Su segunda novela -Mil soles espléndidos-también estaba ambientada en Afganistán. Lo normal es que llegues a esta novela porque ya has leído las dos primeras y estás ansioso por conocer nuevas historias de Afganistán. Según Michiko Kakutani, del The New York Times, esta es la mejor y más compleja. Kakutani destaca que "las dotes narrativas de Hosseini se han profundizado en los últimos años, permitiendo anclar los sentimentalismos de sus historias en finos detalles y emoción genuina".

Laurent Gaudé: El sol de los Scorta. Por Javier Sánchez Villegas

Gaudé, Laurent: El sol de los Scorta. Salamandra, Barcelona, 2006 (edición original de 2004). 237 páginas. Traducción de José Antonio Soriano Marco. Comentario realizado por Javier Sánchez Villegas.

"El calor del sol parecía hender la tierra. Ni un soplo de brisa estremecía los olivos. Todo estaba inmóvil. El aroma de las colinas se había desvanecido y la piedra gemía de calor. El mes de agosto pesaba sobre el macizo del Gargano con la seguridad de un señor. Parecía imposible que bajo aquel cielo seco alguna vida animal o vegetal hubiera encontrado algo para sustentarse. Eran las dos de la tarde, y la tierra estaba condenada a arder.

Un asno avanzaba despacio por un sendero polvoriento. Seguía las curvas del camino con resignación. Nada podía con su tozudez. Ni el aire que le abrasaba los pulmones ni las puntiagudas piedras que le destrozaban los cascos. Avanzaba. Y su jinete semejaba una sombra condenada a un antiguo castigo. Aturdido por el calor, no se movía. Dejaba a su montura la tarea de conducir a ambos al final de aquel viaje. El animal cumplía su cometido con una voluntad sorda que desafiaba al sol. Lentamente, metro a metro, sin fuerzas ya para avivar el paso, devoraba los kilómetros. Y su amo murmuraba entre dientes palabras que se evaporaban en el calor:

-Nada me detendrá... El sol ya puede matar todos los lagartos de las colinas, pero yo resistiré. Llevo demasiado tiempo esperando... La tierra puede crepitar y mi pelo arder, pero me he puesto en camino y llegaré hasta el final".

Así comienza la novela que hoy os quiero presentar. Ya desde el principio, algo dentro de ti se mueve porque ya te ha enganchado. No puedes parar de leer y quieres saber quién es el que camina con el asno, adónde va y, sobre todo, qué es lo que le mueve a desafiar ese verano tórrido típico del sur de Italia (parecido al que hace en mi querido Cáceres).

Irène Némirovsky: Jezabel. Por Javier Sánchez Villegas

Némirovsky, Irène: Jezabel. Salamandra, Barcelona, 2012 (edición original de 1936). Traducción de José Antonio Soriano Marco. Comentario realizado por Javier Sánchez Villegas.

Dos cosas me llamaron la atención de este libro cuando buscaba algo que regalarle a Cristina. En primer lugar, la autora. En segundo lugar, el título.
A Irène Némirovsky ya la conocía de años atrás, tras la publicación en España de su Suite francesa, libro que me maravilló por su realismo y por la capacidad que mostraba la autora de plasmar situaciones y personajes en el contexto de la invasión alemana de Francia, en la Segunda Guerra Mundial. Igualmente, la propia vida de Némirovsky me llamó poderosamente la atención. ¿Cómo es posible que esta mujer, que vivió en circunstancias tan adversas, hubiera sido capaz de escribir tantas novelas y tan brillantes, teniendo en cuenta que murió a los 39 años? Efectivamente. Toda su vida fue una continua huida. Nacida en Kiev en 1903, huyó de Rusia con su familia tras la revolución bolchevique de 1917. Los Némirovsky, que poseían una inmensa fortuna, se establecieron en París en 1919. Allí Irène obtuvo la licenciatura en Letras en la Sorbona. En 1929, envió su primera novela, David Golder, a la editorial Grasset sin incluir su nombre ni su dirección por miedo al fracaso. El editor se las tuvo que ingeniar para localizar a la autora. Desde ese momento, Irène Némirovsky tuvo una brillante carrera como escritora. Sin embargo, el 13 de julio de 1942 fue detenida por los gendarmes franceses y deportada a Auschwitz. Allí fue asesinada igual que su marido. Pero dejó a sus hijas una maleta que estas

Philippe Claudel: La nieta del señor Linh. Por Javier Sánchez Villegas

Claudel, Philippe: La nieta del señor Linh. Salamandra, Barcelona, 2006 (edición original de 2005). 126 páginas. Traducción de José Antonio Soriano Marco. Comentario realizado por Javier Sánchez Villegas.

Con este libro queremos ampliar nuevamente el horizonte de los comentarios a las lecturas que hacemos en este blog. Hasta ahora habíamos incluido novelas con un claro trasfondo psicológico, filosófico y religioso (ver comentarios). En este caso no es así. Con el libro que nos ocupa, La nieta del señor Linh, queremos dar cabida también a ese otro tipo de lecturas que todos hacemos y que, probablemente, ocupa un lugar importante en nuestro tiempo de ocio: la literatura.

Esta novela me la regaló mi amigo Germán en febrero de 2007. Siempre que este viene a Madrid, aparece con un libro bajo el brazo. Y él, que viaja muchísimo y no para de leer, es un referente para mí en cuanto a literatura se refiere, aunque reconozco que sus gustos literarios y los míos son casi radicalmente distintos. Digo casi, porque de vez en cuando da en la diana. Ese es el caso de esta novela.

La nieta del señor Linh es una novela corta (tiene solo 126 páginas) y aparece en el contexto de la literatura actual como una reivindicación de que no hace falta escribir un "brick-book" (un ladrillo de 1000 páginas) para contar una historia, profundizar en los personajes y diseccionar las profundidades del espíritu humano. De hecho, esta novela se puede leer de una sentada. Pero, ojo, no conviene hacerlo deprisa, más